OTRAS VOCES, OTROS ÁMBITOS

domingo, 19 de septiembre de 2010

PRIMAVERA



pensaba que el deterioro

en la piel encrespada de mi madre

era ajeno a mí
como si yo no fuese una astilla
de tal o cual madera

que también cruje

se ablanda y un día se pudre


como el tronco exhausto
del viejo paraíso
ha dado ramitos de flores violetas


parece mentira
una vez más
su estela fragante

Por Marta Ortiz